La noche promete. El cobre repica en los bafles. Los cuellos giran inmediatamente. Las caderas acompañan. Y los brazos se yerguen despreocupados. Poco importa el sudor, lleva demasiado tiempo instalado en el ambiente. Ida y vuelta, sonora y corporal. A conciencia. Sin fusilar. Artesanía latina para pieles, vellos y miradas fundidas en cualquier rincón. Fonki Cheff y El Pab7o saben de lo que hablan.
Al llegar el reverso ya no hay marcha atrás. Rodillas y codos toman el control. Recelosos y expectantes se apartan. Exigimos algo vistoso. Sino, dejadnos melosos. Breaks se apelmazan sobre tarima. Rosvil ajeno a todo, a medio camino entre el South Bronx y el Latin Harlem. Engolados algunos susurros creen saber. Niegan al otro lado. Allá quizás husmearon. Mejor o peor resultado. Acá se ha consagrado.
Texto: Don Funkfarrón.
